Desiertos


Un recuerdo se descompone entre la bruma
mientras los vientos soplan erráticos
buscando atmosferas de vapor entre los velos
para empapar la tierra de agua
y cubrir las grietas del desangrado mundo.
Pero no llega la humedad a las nubes
Solo un calor candente que las trastorna
recorre el firmamento.

Mientras los seres de agua piden su líquido preciado
Para que su piel no se descuelgue de los huesos
Y se refugian entre los árboles secos
que el desierto atrapa

Ya no hay oasis ni vergeles
Solo las tormentas de arena cubren la tierra
Y la memoria de lo que fuimos nos hace seguir vivos
arañando las ilusiones.
Mientras nuestros cuerpos enferman.
Quemamos el último árbol para calentarnos

PARTICULAS MUERTAS

se escudan entre sombras.

Hoy ha muerto el último suspiro.

Se ha quebrado la voz de las letras libres.

se pierden palabras, se pierden anhelos,

se quedan hojas huérfanas de sus letras

y las tintan no cargan las plumas.

Solo la tristeza llena los espacios de los libros rotos,

que descansan en los regazos de manuscritos olvidados.

Se esparcen los pámpanos huérfanos de papiros quebrados,

en cantos de los recuerdos de esa vida,

cabalgando entre dos siglos desquiciados,

que anidaron las tormentas de la historia.

Hoy camino entre tu sombra llevando de la mano

esa rosa roja que regaste legándosela a las generaciones venideras.

Ejemplo vivo de inspiraciones acunadas de los vientos

Tus palabras caerán entre las montañas esparciéndose,

dando cobijo a culturas ufanas salidas de las entrañas

de los textos acariciando lajas vivas y leyendas.

CARNE MUERTA

Carne muerta

Bien, pero no os asustéis es la funda
de la poesía
camina sola,
despacio, abriendo surcos
entre la piel licuada
despegada de carne.
Pues se alimenta
de nuestros fluidos.
Esa carne es lo que somos por fuera

Esa carne la arrastramos en vida
la que nos toca
vivir, es buena
o una sierpe arrastrada.
Quien es feliz de cuerpo?
Quien no llora por él?
si dices que no...
¡mientes humano!
Nadie es capaz de cargar con su savia

POEMA RIMADO

Voy a escribir un poema rimado
y me comentan que es pobre de rima
por que termina la rima con ado.
No vale en clásicos, da mucha grima.

Y yo pregunto en sentido blasfemo
¿Que mas me da? si me suena sensible,
si hace llorar o reír y es supremo
¿tal vez será que no sé? ¡Esto es horrible!

También pregunto ¿poetas sois vida?
pues el poema contiene alma plena
y desde luego no atar con la brida
a un corazón que marchito en la pena,
escribió un verso colmado en tristeza
que entre las penas y dichas nos canta
¿Quién es válido y tira esta belleza?
¡Y va y nos dice! ¡El poema este espanta!

¿Quien se sustenta en verdad absoluta?
Y va gritando que él tiene razón
¡Porque hay que ser ortodoxo en la ruta!
si no la sigues no tendrás perdón.

Bien ¿Yo pregunto si todo poeta,
grandilocuente que viste en verdad?
¿Si somos sanos o sólo es careta?
y reprimimos a vates. ¡Pensad!