miércoles, 9 de marzo de 2011

CARNE MUERTA



Carne muerta

Bien, pero no os asustéis es la funda
de la poesía
camina sola,
despacio, abriendo surcos
entre la piel licuada
despegada de carne.
Pues se alimenta
de nuestros fluidos.
Esa carne es lo que somos por fuera

Esa carne la arrastramos en vida
la que nos toca
vivir, es buena
o una sierpe arrastrada.
Quien es feliz de cuerpo?
Quien no llora por él?
si dices que no...
¡mientes humano!
Nadie es capaz de cargar con su savia